Estaba deseando escribir esta critiquilla, loco y feliz: por fin después de enero, febrero, marzo, abril, mayo y junio; leo la que a mi gusto es la mejor novela de lo que llevamos de año publicada de un(a) autor(a) español(a). Esta escritora es absolutamente brillante, su prosa es original, crea adicción, no suena a nada, es tan tan valiente: el tema, el momento histórico, la honestidad de la propuesta, el trabajo de una escritura elaborada al máximo: un placer absoluto.
Una historia triste de hace treinta años, del despertar de un país (este) y de unas mujeres (y unos hombres) con ganas salvajes de libertad, una historia triste contada con mucha gracia y mucha inteligencia. No has leído nada igual: novela con un puntito bizarro y kitsch original y nunca leído, flipo con Marta Sanz.
Da igual que escriba novela negra, poesía o novela, siempre siempre es un gusto volver a leerla, notar como va a más. Marta ha tomado a Susana Estrada y Barbara Rey y esa época de necesidad de respirar, los años del comienzo de la democracia, los miedos y los lugares comunes, la revista Lib y los programas de Valerio Lazarov y ha escrito una novela profunda, bella, triste e inolvidable, ha escrito literatura donde no imaginábamos que existía; qué gusto y qué maravilla.

El horror nazi y el horror de la segunda guerra mundial nos dará y nos dio grandes novelas, grandes libros: Suite Francesa o H, h, h, h, h o Pompas funebres o El dolor o El lector o, pero este no es el caso.
De partida, como tesis, me parece enorme, maravillosa: un joven polaco, apresado en el campo y un nazi, un comandante; se unen para catalogar, dibujar, estudiar, publicar un libro sobre la riqueza ornitológica que rodea el campo de concentración.
Me apasiona pensar y lo he pensado mucho, la verdad, cómo la vida, las estaciones, continuan mientras los hombres, bobas criaturas, matan por ideas que se hacen viejas, fronteras que no existen y por religiones que no son más que superchería: las aves anidan, los árboles echan hojas y frutas, en los ríos las ranas crían, croan, las amapolas llenan de rojo el prado y pasan de bombas, tanques, invasores e invadidos: la vida (que dice el monumental Kundera) está en otra parte.
Después de mi intensidad de sábado por la mañana, contar que esta novela que pintaba de cojones, se queda, en mi humilde opinión, en borroncito.
Es bien intencionada, pero nada más: los dos personajes carecen de profundidad y fuerza, son borrosos, la situación extrema es casi idílica, no tiene capacidades literarias, su prosa es plana y la traducción es nefasta.
Parece que quiere narrar todo en un santiamén, no profundiza en su idea, en lo absurdo de esa situación; no sabe terminar bien la novela, ni empezarla, ni desarrollarla.
Lástima, pero el recuerdo de estos pájaros se va como vinieron, volando.

Este es un libro gordo pero delgado: nada aporta y nada descubre.
Nada aburrido, nada nuevo, nada especial.
Nada bueno, ni nada malo.
No habla nada mal de Londres, ni de New York, ni de Roma.
No estaría nada mal si Halcon Viajes o Barceló lo adjuntara en sus regalos a viajeros: mochilita, bolsita para billetes, cantimplora y este libro.
A mí no me dice nada este señor, ni con su escritura, ni con lo que me cuenta que me lo han contando nada más y nada menos que unas mil veces.
Pues eso, que ni fu, ni fa y nada más.

Me jode vivo poner a caldo una novela cuando la novelista es buena y tiene talento y encima la tía siempre tiene puntas de calidad e intenta innovar.
Pero esta vez ha vuelto a hacerlo mal, pero mal.
Aquí, la amiga y escritora, se pira a la época de Jacobo primero y a la vejez de Shakespeare y nos cuenta una (vez más) una historia de brujas, con persecución, juicio y tortura, un todo incluido, vamos.
Hay grandes momentos, más hacia el comienzo, es sórdida y algunos personajes son brillantes, bien construídos; la novela -todo hay que decirlo- tiene su olor, su luz, te mete bien y te describe bien, a veces exquisitamente, esa época sucia, oscura, injusta y bárbara, la miseria y ese Londres asqueroso poblado de seres asquerosos ellos, también.

Pero todo, en general, es superficial y huele a novelita acabada con prisa, a tema manidito, a tantas veces leído y tanta niebla, tanto intento de reinventar el género, pues ni fu ni fa, la verdad. Eso, sí, entretenida es y se lee bien, creo que El código da Vinci, también; yo paso desde luego.

Y ahora, os dejo que estoy liado con Marta Sanz y su Daniela Astor y la caja negra; que esto sí es teta de novicia y literatura de la buena y grande.

Cuando publica Vicente Araguas yo me pongo con los dolores del parto: igual que cuando publica Marías o Barnes, saca un cd David Bowie o Madonna o hace una peli Woody Allen o Almodóvar: soy muy fan de todos ellos y quiero que sea bueno, no, buenísimo.
En esta ocasión, la felicidad es completa: Vicente ha publicado un libraco de poemas y ya que me lo he leído un par de veces, creo yo, esta Luna maravillosa es de sus mejores libros (y mira que ya tiene muchos).
Vicente no es un poeta como García Montero o Luisa Castro, no es conocido por muchos, pero los que leen le amamos y si no es un poeta tan tan conocido es porque la mayoría de sus poemas, sus cuentos, sus articulos y sus novelas, han sido escritas  y publicadas en gallego, lástima, porque es un gustazo leer a esta hombre y yo no alcanzo a leerle con todos sus matices en la lengua de allí arriba a la izquierda del todo.
Vicente es sensible, es guarro, es irónico, es tan observador que observa lo que los demás sòlo miramos, es profundo, es un tipo que rie, respeta y disecciona, sus carcajadas (maravillosas de castañuela de Lola Flores) se escuchan en sus versos, Vicente busca la palabra y la pone al lado de otra y resulta lo nunca leído, Vicente es impresionable y a veces airado, Vicente utiliza el lenguaje, el verso libre, las imágenes, la luz y las emociones, como dios.
Este libro es un viaje a italia y un viaje a la muerte (que tan bien le sienta a él y que tan buenos poemas le inspira y que a mí me hacen llorar) y a la luz, al amor que sólo es amor por un lado que el amor más amor amor y es un viaje a lo que ve y siente el viajero con bigote lo que ve y lo que siente y que afortunadamente nos cuenta y como, la polla.
Y si todo es poderoso, brillante, bello y necesario, hay un poema que supera todo y que es un pepino - una moto, vamos - a mil por hora, que te quita el resuello y que es una catedral: Claretta Petacci, el pubis descubierto, la muerte tan ligera y otro, otro que te pone los pelos que podrían pasarte una cortadora de césped: Cenizas de Pasolini.
Vicente, ya es un grande lo mismo lo escriba en gallego, que se sobre, en castellano.

Increíble novela e increíble historia e increíble manera de contar e increíble escritor.
Jon Bilbao es lo más diferente, valiente, distinto y bueno que tenemos por aquí, si fuese francés, la editorial Gallimard estaría loco con él.
Amigos, familiares y primates era una muy buena novela, me gustó, pensé: la olvidaré dentro de un tiempo, en absoluto, la recuerdo y me encanta, es un ocho, un notable.
Así que el otro día cuando llegué a Tipos Infames y vi esta novela me alegré un cojón, me dieron unas ganas horribles de leerla.
A ver como te la trasmito a ti: píllala y disfruta.
Es una novela como no hay otra porque lo que cuenta ni se ha contado ni nos lo han contado así.
La forma es tan tan distinta y el fondo es tan tan distinto.
Tiene las maneras de una fábula y para nada, un homenaje a Moby Dick y eso mola, muy cinematográfica: momentos gore, sexo gay, malos muy malos que resultan buenos, suciedad y un Shakesperare íntimo y enamorado, obsesionado, es un punto Buñuelesca y un poco Spielberg, también.
Decadente, diferente, divertida, es una gran novela y nada que ver con una novela de historia al uso de esas malas que hay ahora, nada de nada.
Y las veinte últimas páginas son poderosas, fuertes, bellas, intensas y de lo mejor que he leído en castellano en meses.
Corre y píllala.

Sorpresa, sorpresa.
Mola un huevo esta novela. El mundo que cuenta es intenso: el mundo del arte contemporáneo. Los personajes son intensos: un artista rollo Damien Hirst, un estudiante de bellas artes gordo y acomplejado, una fría y calculadora curator y un emigrante subsahariano.
Una sociedad, la nuestra, que está formada de muchas sociedades: la miseria más honda y más oscura que se codea con otra más honda y oscura, la sociedad del bienestar.
El juego de arte, el juego de la sumisión, el juego de la mentira, del dinero, de la frivolidad disfrada de cultura; lo real y lo real que se cree divino; la gente que mata por comer y la gente que mata por mantener su ego, su prestigio.
Una fábula bien contada, una prosa brillante, personajes muy muy bien escritos, algunos diálogos mejorables y una lectura que no tiene que ver con nada, que también juega contigo, te trae y te lleva, te sorprende.
Una novela de tesis, crítica, con un punto de novela negra, hasta de amor, incluso, donde no sabes dónde empieza lo real y lo ficticio, muy bien estructurada, fría, porque es el tono que tiene que tener, aséptica como un quirófano.
Mundos que entrechocan, seres que se mezclan, mentira y realidad: lo que vivimos, lo que han vivido y lo que viviremos.